Вот что за ночь надумалось:





Мёд в волосах струится патокой,

Холод руки навсегда такой?

Я бы кричал - скорбью проклятый,

Только смеюсь - слёзы пропиты.



В том ли дело, что всё неисправлено?

Я бы сделал всё так же заново.

Только ветер несёт через кладбище-

На крыльцо груз листвы умирающей.



Сотни жизней - цена им - дорога.

Я не знал же ни мало, ни много.

Красный цвет - не дарует удачу,

Я не знаю как сделать иначе.



Цель моя - недостигнутый вымысел,

Я живой, и меня люди вынесли.

Брат мой, где мы, скажи? Мне так холодно...

А в ответ - скрип железа кованого.